... beginnen spät und enden früh. Heute wäre mir danach. Das Schreiben geht langsam von der Hand, und in mir steckt einfach im Moment eine absurde Müdigkeit, die ich nur schwer abschütteln kann. Warum ist das so? Warum komme ich nicht zur Ruhe, und wenn ich es doch schaffe, dann nur für ein paar Stunden?

Es gibt Geschichten, die erzählt werden wollen. Diese Geschichte muss erzählt werden. Und während ich mich mit Kaffee und Aspirin dope, um wenigstens noch ein Stündchen durchzuhalten, bevor ich wie tot ins Bett falle, während ich nebenbei stricke, als würde morgen eine neue Eiszeit ausbrechen (zwei Schals, zwei Stulpen, jetzt ein Plöwi), um meine Hände zu beschäftigen und gleichzeitig ruhig zu halten ... Nun. Ein Stündchen mache ich noch, dann falle ich ins Bett und werde schlafen wie tot. Eingerollt, hoffentlich traumlos.